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1. Bilder aus Europa mit Ausschluss des Deutschen Reiches
1890 -
Gotha
: Behrend
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1. Bilder aus Europa mit Ausschluss des Deutschen Reiches 
- S. 109
1890 -
Gotha
: Behrend
Konstaritinopel.
109
tafte, die sich die sonderbarste Vereinigung aller Typen, Kostüme und
Gesellschaftsklassen vorstellen wollte, kann sich doch nimmer ein Bild der
fabelhaften Verwirrung machen, die hier ein Raum von zwanzig Schritten,
eine Zeit von zehn Minuten zeigt. Hinter einem Haufen türkischer Last-
träger, die schwer beladen vorbeilaufen, kommt eine mit Perlmutter und
Elfenbein ausgelegte Sänfte, aus der eine Armenierin hervorguckt. Zu
beiden Seiten gehen Beduinen, in weiße Mäntel gehüllt, und ein bejahrter
Türke im himmelblauen Kaftan, das Haupt von einem weißen Turban
bedeckt. Neben ihm reitet ein junger Grieche, den sein Dolmetscher in
reichgestickter Jacke begleitet, und ein Derwisch mit großem spitzen Hut,
in der Kutte von Kamelshaaren, drückt sich auf die Seite, um die Karrosse
eines europäischen Gesandten und dessen galonnierten Vorreiter vorbei
zu lassen. Alles zieht an den Augen vorüber, ohne daß man recht die
Blicke darauf ruhen lassen könnte. Ehe wir uns rückwärts wenden, sind
wir schon wieder von einer Schar Perser umgeben, deren pyramidal-
förmige Pelzkappen wir anstaunen, und wenn sie kaum vorüber siud,
sehen wir einen Juden in langem, gelbem, an den Seiten offenem Ge-
wände, eine rauhhaarige Zigeunerin, die ihr Kind in einem Sack auf
dem Rücken trügt, einen katholischen Priester mit Brevier und Stab.
Zwischen einer verwirrten Menge von Griechen, Türken, Armeniern
reitet, laut „Platz!" rufend, ein dicker Euuuche einer mit Blumen und
Vögeln bemalten türkischen Equipage vorauf, in der die Damen eines
Harems, violett und grün gekleidet, in weiße Schleier gehüllt, sitzen.
Hinter ihm kommt eine barmherzige Schwester, gefolgt von einem afrika-
nischen Sklaven, der einen Affen trägt, und von einem Geschichten-
Erzähler im Gewände des Nekromanten.
Es ist vollständig natürlich, erscheint aber dem Neuling ganz seltsam,
daß alle diese so verschiedenen Menschen sich begegnen und aneinander
vorübergehen, ohne sich gegenseitig anzusehen, gerade wie die Menge
in London. Niemand steht still, alle drängen eilig weiter; unter hundert
Gesichtern blickt kaum ein einziges mit einem Lächeln auf. Der Albanese
im weißen Unterkleid, die Pistolen im Gürtel, geht an der Seite des
Tartaren, der sich in sein Schaffell wickelt; der vornehme Türke reitet
neben bunt geschmückten Eseln, zwischen zwei Reihen Kamelen; hinter
dem hoch auf einem arabischen Renner thronenden zwölfjährigen, persön-
lichen Adjutanten eines kaiserlichen Fürsten schwankt ein Lastwagen, ganz
mit dem bizarren Material eines türkischen Hauses beladen. Die Türkin
zu Fuß, die verschleierte Sklavin, die Griechin im roten Barett, ihre
langen Flechten über die Schultern geworfen, die Jüdin in dem alten
Gewände Jndäas, die Negerin in bunte Tücher aus Kairo gehüllt, die
Armenierin aus Trapezunt, tiefschwarz und wie eine düstere Erscheinung
verschleiert, befinden sich oft in einer einzigen Reihe, als wollten sie ganz
bewußt einander zur Folie dienen. Es ist eine wechselnde Mosaik aller
Rassen und aller Religionen, die sich beständig mit einer Geschwindig-
keit zusammenfügt und auslöst, der kaum die Augen folgen können.
Bei einem ersten Spaziergang über die Brücke findet man natürlich
keine Zeit, alle Einzelheiten zu beobachten. Man hat kaum Zeit, die