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1. Die weite Welt
1882 -
Leipzig
: Klinkhardt
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1. Die weite Welt 
- S. 186
1882 -
Leipzig
: Klinkhardt
186
matt und zum Tode erschöpft, saß ich zuletzt auf meinem Tiere, in Gefahr,
jeden Augenblick herunterzusinken. Meine Kraft ist nun gebrochen, und jene
Reise war die letzte meines Lebens. Grube.
94. Die Auswanderer.
1. Ich kann den Blick nicht von euch
wenden;
ich muß euch anschau'n immerdar;
wie reicht ihr mit geschäft'gen Händen
dem Schiffer eure Habe dar!
2. Ihr Männer, die ihr von dem
Nacken
die Körbe langt, mit Brot beschwert,
das ihr aus deutschem Korn gebacken,
geröstet habt auf deutschem Herd;
3. Und ihr im Schmuck der langen
Zöpfe,
ihr Schwarzwaldmädchen, braun und
schlank,
wie sorgsam stellt ihr Krug' und Töpfe
auf der Schaluppe grüne Bank.
4. Das sind dieselben Töpf' und Krüge,
oft an der Heimat Born gefüllt;
wenn am Missouri alles schwiege,
sie malten euch der Heimat Bild:
5. Des Dorfes steingefaßte Quelle,
zu der ihr schöpfend euch gebückt,
des Herdes traute Feuerstelle,
das Wandgesims, das sie geschmückt.
6. Bald zieren sie im fernen Westen
des leichten Bretterhauses Wand;
bald reicht sie müden, braunen Gästen,
voll frischen Trankes, eure Haud.
7. Es trinkt daraus der Tscherokese,
ermattet, von der Jagd bestaubt;
nicht mehr von deutscher Rebenlese
tragt ihr sie heim, mit Grün belaubt.
8. O sprecht! Warum zogt ihr von
dannen?
Das Neckarthal hat Wein und Korn;
der Schwarzwald steht voll finstrer
Tannen,
im Spessart klingt des Älplers Horn.
9. Wie wird es in den fremden
Wäldern
euch nach der Heimatberge Grün,
nach Deutschlands gelben Weizenfeldern,
nach seinen Rebenhügeln zieh'n!
10. Wie wird das Bild der alten
Tage
durch eure Träume glänzend weh'n!
Gleich einer stillen, frommen Sage
wird es euch vor der Seele steh'n.
11. Der Bootsmann winkt! — — Zieht hin in Frieden;
Gott schütz' euch, Mann und Weib und Greis!
Sei Freude eurer Brust beschieden,
und euren Feldern Reis und Mais. Freiligrath.
95. Ein Gesang über den Wassern.
Nach Amerika geht die Straße weit, und wer dahin will, muß mehr
als einen Sonntag unterwegs bleiben. Dorthin zogen im vorigen Sommer
vom Rhein her zwei Bauersleute, denen es in der Heimat nicht mehr wohl-
gefiel. Und sie waren schon wochenlang mitten auf dem Weltmeer, wo man
keinen grünen Wald sieht und keinen Kornacker, und des Morgens kräht
kein Hahn und des Mittags bläst kein Hirte; und wenn manchmal ein
Vogel sich zeigt, so islls keine Schwalbe, die den lieben Sommer verkündigt,
und auch keine Lerche, die einem auf dem Felde singen hilft im goldenen
Sonnenschein, sondern ein Sturmvogel, der ein bös und brausend Wetter
ansagt. Auch hat man da keinen festen Boden unter den Füßen, wie hinter