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1. Handbuch für den deutschen Unterricht in den oberen Klassen der Gymnasien
1872 -
Köln
: DuMont-Schauberg
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1. Handbuch für den deutschen Unterricht in den oberen Klassen der Gymnasien 
- S. 282
1872 -
Köln
: DuMont-Schauberg
282
Schubart. (1739-1791.)
Christ. Friedr. Daniel Schubart.
(1739-1791.)
Geb. am 26. März 1739 zu Obersontheim in Schwaben, studirte Theologie, verlegte sich aber mehr auf Musik
und Poesie, führte ein unstätel Leben, wurde Organist, Musikoirector, verlor seine Stelle wieder, wurde wegen
Verletzung der Oesterreichischen Regierung 1777 verhaftet und saß zehn Jahre auf der Festung Hohenasperg im
würtembcrgischen Neckarkceise. Seine Freilassung hatte er besonders der Hymne auf Friedrich den Großen zu
verdanken. („Als ich ein Knabe noch war"). Er wurde Theater.director in Stuttgart, wo er ani 10. October
1791 starb. — Seine Poesie ist unstät wie sein Leben; zum Theil wild und zügellos, zum Theil aus dem ge-
müthlichen Volksleben, und später geistlichen Liedern zugewandt. Im Pathetischen leitet ec von Klopstock auf
Schiller über, auf welchen letzteren er entschiedenen Einfluß übte.
Der ewige Jude.
„Eine lyrisch!
Aus einem finsteren Geklüfte Karmels
Kroch Ahasver. Bald sind's zweitausendjahre,
Seit Unruh' ihn durch alle Länder peitschte.
Als Jesus einst die Last des Kreuzes trug
Und rasten wollt' vor Ahasvcros' Thür,
Ach! da versagt' ihm Ahasver die Rast
Und stieß den Mittler trotzig von der Thür:
Und Jesus schwankt', und sank mit seiner
Last.
Doch er verstummt. Ein Todesengel trat
Vor Ahasveros hin und sprach im Grimme:
„Die Ruh' hast du dem Menschensohn ver-
sagt;
Auch dir sei sie, Unmenschlicher, versagt,
Bis daß er kommt!"
Ein schwarzer höllentsloh'ner
Dämon geißelt nun dich, Ahasver,
Von Land zu Land. Des Sterbens süßer
Trost,
Der Grabesruhe Trost ist dir versagt!
Aus einem finsteren Geklüfte Karmels
Trat Ahasver. Er schüttelte den Staub
Aus seinem Barte; nahm der aufgcthürmten
Todtenschädel einen, schleudert' ihn
Hinab vom Karmel, daß er hüpft' und scholl
Und splitterte. „Der war meinvater!" brüllte
Ahasveros. Noch ein Schädel! Ha,
Noch sieben Schädel polterten hinab
Von Fels zu Fels! „Und die — und die,"
Mit stierem,
Vorgequollnem Auge ras't's der Jude:
„Und die — und die — sind meine Weiber
- Ha!"
Noch immer rollten Schädel. „Die und die",
Brüllt Ahasver, „sind meine Kinder, ha!
Sie konnten sterben. — Aber ich Verworfner,
Ich kann nicht sterben! Ach, das furchtbarste
Gericht
Hängt schreckenbrüllend ewig über mir.
„Jerusalem sank. Ich knirschte dem Säug-
ling,
Ich rannt' in die Flamme. Ich fluchte dem
Römer;
Rhapsodie."
Doch, ach! doch, ach! der rastlose Fluch
Hielt mich am Haare, — und ich starb nicht.
„Noma, die Riesin, stürzte in Trümmer;
Ich stellte mich unter die stürzende Riesin,
Doch sie stel und zermalmte mich nicht.
Nationen entstanden und sanken vor mir;
Ich aber blieb, und starb nicht!
Von wolkengegürteten Klippen stürzt' ich
Hinunter in's Meer; doch strudelnde Wellen
Wälzten mich ans Ufer, und des Seins
Flammenpfeil durchstach mich wieder.
Hinab sah ich in Aetna's grausen Schlund,
Und wüthete hinab in seinen Schlund.
Da brüllt' ich mit den Riesen zehn Monden
lang
Mein Angstgeheul, und geißelte mit Seufzern
Die Schwefelmündung. Ha! zehn Monden
lang!
Doch Aetna gohr, und spie in einem Lava
ström
Mich wieder aus. Ich zuckt' in Asch', und
lebte noch!
„Es brannt' ein Wald. Ich Rasender lief
In brennenden Wald. Vom Haare der Bäume
Troff Feuer auf mich —
Doch sengte nur die Flamme mein Gebein,
Und verzehrte mich nicht.
„Da mischt' ich mich unter die Schlächter
der Menschheit,
Stürzte mich dicht ins Wetter der Schlacht,
Brüllte Hohn dem Gallier,
Hohn dem unbesiegten Deutschen:
Doch Pfeil und Wurfspieß brachen an mir.
An meinem Schädel splitterte
Des Sarazenen hochgeschwungnes Schwert.
Kugelsaat regnete herab an mir,
Wie Erbsen auf eiserne Panzer geschleudert
Die Blitze der Schlacht schlängelten sich
Kraftlos um meine Lende,
Wie um des Zackenfelsen Hüften,
Der in Wolken sich birgt.
Vergebens stampfte mich der Elephant;
Vergebens schlug mich der eiserne Huf